Francesco

Francesco ha due scatole tutte sue. Una, in un tessuto giallo pieno di grandi fiori, è quella che io gli ho regalato quando era nella pancia. Contiene, tra le tante lettere d' amore che gli ho sempre "mandato", il pezzettino di cordone ombelicale che gli è caduto quando aveva 10 giorni e varie ciocche dei ricci biondi che gli sono state tagliate in questi anni.

Questa scatola è una cosa molto intima. Talmente intima, che non ho avuto il coraggio di fotografarla. Magari un giorno lo farò.

L' altra scatola, rotonda e non molto grande, di un tessuto verde e bianco, gli è stata regalata da me qualche mese fa e un suo caro amico ne ha una uguale a lui. Tutti e due hanno avuto la possibilità di metterci dentro ciò che volevano e che più consideravano importante.

Francesco bacia i fiori. Ama la natura e so che la ama davvero. Cioè, so che mi dice certe cose perchè sa che mi fa piacere, ma so anche che il verde è davvero il suo colore preferito e che lo è davvero perchè è quello delle foglie. Davvero davvero.

La sua scatola verde e bianca ne contiene molte. Le altre sono state messe nel nostro libro delle foglie, belle spiaccicate. E ora dobbiamo andare alla ricerca di quelle che ci mancano.

Francesco un giorno è caduto mentre aiutava la sua mamma a guidare le pecorelle fino al loro recinto. Loro, Gelsomino più di tutte, sono ribelli e scappano sempre. Una gli ha persino tirato una musata e lui, atterrando sul prato, ha mangiato terra e erba.

Ma, visto che è un figo, ha pianto molto poco e ha evitato per un po' di guardare allo specchio la sua faccia graffiata. E poco tempo dopo si è fatto fotografare facendo una smorfia e ha ripreso a lavorare come aiutante del pastore capo, il Moschettiere.

Francesco ha i pantaloni con le bretelle. Una mantella. Le scarpe di feltro blu elettrico che gli ho portato da NY. E gira per casa vestito da Spider Man.

Ha capito che da grande non potrà fare il super-eroe come lavoro. Per questo sarà un grande, grandissimo esploratore.